"Los unos y los otros"

Algunos creen que la política es una ciencia,
otros una máquina de hacer dinero.
Algunos sonríen para el cartel,
otros son reprimidos por pensar distinto.
Algunas políticas son de infraestructura y desendeudamiento,
en otras simplemente no les interesa que no comas y no tengas agua.
Algunos buscan demostrar con su política
que trabajan para el capital sin importarles
que a las fuertes devaluaciones, ajustes y tarifazos lo paguen los otros.
Hay otros  que sufren la acentuada precarización laboral,
el destierro, la persecusión y hasta la violencia institucional
mientras algunos se convierten en dueños de medio Santiago
gracias a estas políticas.
Hay muchos que cargan el falso traje
de defensores de derechos humanos
y no les tiembla el pulso en mandar a reprimir protestas sociales
y movilizaciones obreras sin control ni vergüenza política.
Pero también hay muchos otros que creen en el trabajo digno,
en la función social de la tierra,  en la defensa de la naturaleza
y en la lucha por un gobierno obrero y campesino.

*Florcita 

FACCIÓN.

Querer como se quiere querer que el otro sea lo que uno prefiere lo que tanto quisiera un querer a veces tiene lo que otro se niega.

Desde el uno al otro tal vez la misma distancia es el espejismo roto en la manera esperada a veces un tranco corto otras una noche larga.

Dos caras de una moneda de una moneda sola a veces son las maneras de una misma persona si por un lado odia por el otro se enamora.

Y es amor superficial la pasional avaricia desde el lujo terrenal a la cruenta codicia es la formula universal posesiones y apariencias.

Se pisan los talones egoísmo y competencia así andan los hombres en la drástica inminencia con pequeñas y grandes abundancias de miserias.

Miran errores ajenos opinando sin motivos juzgan de bueno y malo sin juzgarse uno mismo sin ver que solo es reflejo de sus propios abismos.

Matando la cultura supo el hombre avenirse en la virulenta postura de matar y desvivirse con la ambición y la usura de siglos derramando sangre.

Con la cruz o la espada implantando su lenguaje con sus virulentas dos caras de la civilización salvaje con guerras y con armas con su intelectual malevaje.

Es el claroscuro corazón de la razón universal ser o no ser es la cuestión desde el árbol original anda el hombre en su facción con la ciencia del bien y el mal.

*Cristian Zani

T Verde

     Estaciono en parpados, en miradas abiertas y caigo desparramado en melodías corporales,
mientras desalojo mis carnes, me vuelvo invisible en un sentimiento que se asemeja mucho
a mi desigualdad.

   Este retorcido alambre de mi espina dorsal me  muestra al mundo en su cuadripléjica
forma y me lleno de sensaciones ocultas que iluminan mi descreído presagio.

   Resurgiendo en historias perdidas, elevo mi vista hacia el pasado y hacia las manos;
hermosas armas unimembres de los pobres, que abrazan en sus huellas digitales.

   Escupo salivas compuestas de gritos, cierro mis puños envueltos de libertad,
camino con pies llenos de justicia y remuevo a mi pueblo recubierto de lucha.

*T verde T verdozo. 

“Infecta Amabilidad”

Flechas abrumadoras

que  asesinan  el alma,

negros duendes dormidos

que despiertos planean:

aquello, eso, esto.

Infectos gestos de amabilidad

acorralan la mente

Sin posibilidad  de  caracola.

Reposa la mediocridad

en telas de seda,

en el gris de la luna

y en la media sucia

que cuelga de tus rutinas.

Son de temer las buenas costumbres,

el recto vivir,

los santos modales.

Es para no mirar la humillante

ceniza que cae a nuestro alrededor:

las flechas, los duendes, los gestos.

La media debe parecer aseada.

*Adriana Comán.

“El surco en la pared”

Estoy interpretando las ausencias

 en el viento, y miro las marcas y señales

 en estos  dedos encriptados en el desamparo.

 Mientras en la transparencia

 se hacen Dulzura las letanías.

Era una noche o una mañana

o una tendencia que los fundía,

donde los fantasmas de aquellos

Tiempos cuando yo rompía

 unos mangos gastados

 en las cavernas de un estómago retorcido

por ver del hambre la ternura.

Se arrimaba por el surco en la pared

 la cósmica sensación de unos ayeres,

 que perdieron la noción de los días,

 enterrados allí mismo,

 en La totalitaria imposición del presente.

 Los ausentes  no necesitan

 de recuerdos o esperanzas;

 de esas peligrosas estancias sin cuerpos,

poemas sin versos,

Retorica de gritos para espantar  a los sordos.

Yo fui páramo en un norte sin brújula

Donde el espacio helaba mis suspiros,

 hoy se vive con dos manos por techo

y las tripas de los sueños en las mismas

manos que caminan el suelo.

Me hablan largo y tendido,

 con ademanes de valor moral

me convencen con mi propia miseria,

yo mientras me despabilo un poco

de ese viento rancio de mentiras,

de esta polución

que huele a negocio serio para pocos

y que temo lento, muy suave, a escondidas

 se instale en el fondo del alma de todos.

  

Pero la locura se escapa,

 se pierde, se hace sudor

en la quietud

y quisiera ser menos crédulo,

 ¡ser intensamente!

despertar de nuestro letargo

 y aletargar en cambio a la vileza

desterrar el miedo de las calles

 romper las cadenas de su culto.

Que no me dibujen más

 que no salte ni una gota

De esa tinta que bosqueja una fe ciega

 que no explica ni se explica

Que no me arrastren

Me asaltan hasta las penas,

por el sendero de su codicia,

nos encapsulan en su mediocridad

 me roban hasta sus raíces

Las secan al calor del poder y la ambición.

    *Lucas Zurschmitten .